«...Прости меня, мой ангел белоснежный,

Подруга дней моих и идеал мой нежный,

Что я, забыв любовь, стремглав туда бросаюсь,

Где смерти пасть… О, ужасаюсь!

В могильный склеп с груди горячей,

Убитый, раненый, лежачий,

Стремглав я падаю… Не плачь, прости,

Все птицы будут петь и розаны цвести

Над свежевырытой могилой,

Куда меня злой рок стремглав опустит.

Тогда поймешь, как я страдал,

Как я любил свой идеал…

Над ней стремглав взойдет моя идея

Во образе цветов, ландышей, роз приятных;

Тогда по повеленью таинств непонятных

Из гроба буду я вставать стремглав ночами

И, отравясь цветов благоуханьем,

Как чудной девицы лобзаньем,

Уйду обратно в гроб стремглав

С прослезненными глазами…»